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Sassari, Thatari, da un museo all'altro

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  Come si fa, ditemelo voi, a dire di aver visitato una città senza aver messo piedi e naso nel suo bel Museo? A Sassarigi (cioè la mia deliziosa Parigi sardegnola) vale la stessa regola e quindi eccoci, la Piera, l’Antonella e io, sotto un bel sole dardeggiante, in marcia prima verso la pinacoteca sassarese e poi, ripresa la macchina, al Museo Sanna. Per la pinacoteca, girar sulla sinistra a un certo capo del Corso Vittorio Emanuele (che è la spina dorsale del capoluogo del Logudoro) e raggiungere l’ex convitto gesuita Canopoleno (dal nome di Monsignor Canopolo, sassarese, gesuita, che fu nominato Arcivescovo, morendo prima di occupare la sua cattedra…) dove ora sono in mostra, per la gioia nostra, tanti bei dipinti di pittori sardi che van dall’Ottocento ai giorni nostri. Le stanze aperte, per ora, sono soltanto quattro e due sono dedicate a un gran maestro sardo Giuseppe Biasi. Lo stesso pittore   ha stupendamente affrescato la piccola stazione di Tempio Pausania che vidi, ...
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Una gita con la Piera

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        Prima puntata (seguono altre due) Scesa appena dalla macchina della Piera, custodita in ombra, in un ampio parcheggio sotterraneo, subito, all’uscita, m’appare l’insegna di un negozio di cucito dove si fanno abiti su misura e orli e cose di biancheria. Più avanti, fatti due passi, c’è un laboratorio sartoriale e poi un altro ancora, più piccolino, dove lavora una giovanissima fanciulla in fiore e poi, in Largo Brigata Sassari, ecco un bel negozio, grande di stoffe. Oh dove sono capitata? Nella mia Parigi di una quindicina d’anni orsono, quando le belle parigine, elegantissime, si fabbricavano da sole quei vestiti così chic che non somigliano punto agli stracci di stoffacce delle griffe eleganti o democratiche? Nossignore, sono a Sassari, anzi, come l’ho ribattezzata io, sono a Sassarigi, una cittadina ordinata, laboriosa, piena di devozione e amore per il Signore, con una sua eleganza sottile, uno chic che punge e che si respira nelle stupende chiese, n...
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Una Mosca al giorno

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La mia firma di allora...   Giovanni Mosca. Chi era costui? Già, oggi chi più lo ricorda questo scrittore arguto e semplice insieme, che ha attraversato il Novecento ed è stato, tra le tante medaglie d'oro e d'argento, direttore del Corriere dei Piccoli (che, in molti numeri, un fratello, o forse mia madre per lui, fece rilegare in due volumi) e collaboratore del Corriere nonché di Cesare Zavattini (detto Zac, anche lui messo nel dimenticatoio dal nuovo mondo...). Vabbè torniamo a Giovanni Mosca (uno dei suoi quattro figli era Maurizio Mosca, noto di certo a tanti tifosi...) e a un libro che ogni anno, giunta nei lidi sardi, rileggo con gioia. Il libro (attualissimo pur essendo del 1939) si intitola "Ricordi di scuola" (e il libro è mio di quando ero alle medie...) e raccoglie le memorie, scritte davvero in punta di penna, di Mosca che, all'inizo della sua carriera, era un mestro elementare. Ed ecco l'incipit, dolcissimo, che - ne sono certa - accenderà tra...
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Un Gattoninni a pranzo e a cena

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Oh i gatti, sono così buffi i gatti, anche se a volte, quando la pupilla si fa scaglia, mi pare che abbiano gli occhi di un serpente e la coda sia quel che resta del loro essere rettili... Tuttavia, mi piacciono, soprattutto i gatti sardi che, all'uzzolo loro, vanno e vengono, sempre chiedendo cibo. Alcuni, pur avendo un cuore zingaro, comperano a casa mia una tesserina annonaria e si presentano, con il bavagliolo già a legaccio intorno al collo, ad orari quasi fissi: al risveglio mio (verso le sei di mattina), poi alle quattro di pomeriggio (si vede, dopo il riposino loro...) infine, a volte sì oppure no, all'ora di cena. Da due anni, il Gattoninni, grigio, non bello, e tutt'altro che affettuoso, si presenta agli orari su indicati. Arriva, a coda diritta, mi guarda, si reca lì dove lo attende il piattino che, come sa, sarà riempito. Poi aspetta, indi mangia e via, sornione, dopo aver schiacciato gli occhi in segno di sdegnosa simpatia. Un giorno, verso le quattro di pomeri...
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Due gemelle, ma diverse

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Ora che ci penso su, nella placida domenica della Trinità, io so quando e come è cominciata la decadenza della letteratura che, pian pianino, si è trasformata nella sua gemella, un'impostora (si dice al femminile?), che comanda una catena di montaggio fatta di pagine e di parole, che a tutti dice sì, illudendo e a tutti, in realtà, offre solo disincanto... E chiudo il presente e saltellando faccio qualche passo indietro, nel passato quasi oramai remoto. Sono sempre qui, a Cala Girgolu, con i numerosi fratelli, a volte la nonna Lisetta, altre anche la Mimma (del mio cuore). Al piano di sopra dormiamo noi, genitori, avi e figli, dabbasso, in faccia a una scalinata piena d'erbe , foglie e di umido, nella "stanza deli ospiti" dormono le "signorine inglesi" che poi in realtà non sono inglesi, ma australiane, irlandesi, scozzesi. Vengono però chiamate inglesi in fascio e così le chiamo ancora io senza pensare troppo ai loro nomi e ai cognomi, ai volti anglosassoni...
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Dalla Piera, un anno dopo

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  Oh che gioia riveder, dopo il giro di un anno sano, la Piera! E ritrovare anche tante amiche e conoscenti dell'estate scorsa, Antonella Ferrari e altre, ritornate tutte in Biblioteca Comunale di Loiri Porto San Paolo ! come portate da un filo d'Arianna ricamato di storie! Il sole sardo arde in cielo nel maggio tutto nuovo e il mio cuore s'accende di lui e di allegria per la ritrovata armonia tra le erbe e il mare nel vento di maestrale. In Biblioteca sono arrivati gli scatoloni pieni di nuovi volumi e il posto per noi è così poco che dobbiamo guadagnarcelo il nostro quadratino! La Piera, indaffarata, s'aggira tra i tanti libri che rendono preziosa la sua dorata stanza affacciata sull'Orientale sarda e tira fuori libri su libri e per tutti ha una parolina e un commento. La stanza è piena di voci, le nostre e di bisbigli e di sussurri che provengono dalle tante storie raccontate nei volumi, che si rincorrono sugli scaffali, che sonnecchiao su tavolo e scrivania...
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VIaggi in Tirrenia

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Si partiva, al pomeriggio, con la macchina carica, tra gli urli di mio padre innervosito e stanco, che doveva guidare fino a Civitavecchia, dove poi la sua grande Peugeot amaranto diventava pasto della nave Tirrenia che, placida, apriva il suo ampio ventre per far posto alle formiche su due ruote che chiamavamo autovetture. Pum, pum faceva il ponte di ferro su dossi invisibili per l'oscurità e tutt'intorno omini in tuta, gesticolanti,  nervosi, che conducevano nel buio le manovre del brulicar di ruote e sterzi. Le scale ripidissime portavano al ponte e poi al bar dove si dormiva alla buona sdraiati sui divani e allora (non come adesso) per fortuna, le luci si spegnevano e la televisione neppure c'era. A volte si prendevano le cabine che erano per me casa di bambola e quanto mi piacevano gli specchi che avevano torno torno una cornicetta di lumini! Il cagnolino di mia madre, un Lhasa Apso bianco e peloso doveva andare al canile, ma lei, incurante di tutti gli sguardi in tral...
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